Edna St. Vincent Millay
Capítulo 17. Segundo abril
Ligações
Muitas coisas estão mortas e
Isso era valente e alegre;
Por causa destas coisas
Eu aprenderei dizer,
"Um isto por favor você, senhores suaves,,"
"Alack!" e "Bem-um-dia!"
O POETA E O LIVRO DELE
Abaixo, você mongrel, Morte!
Atrás em seu canil!
Eu roubei respiração
Em um talo de funcho!
Você arranhará e você lamentará
Muitos uma noite, e você preocupará
Muitos um osso, antes de você enterrasse
Um doce osso meu!
Quando eu estarei morto?
Quando minha carne está murcha,
E sobre minha cabeça
Pólen amarelo juntou
Toda a tarde vazia?
Quando doces amantes pausam e desejam saber
Que sou eu aquele thereunder de mentira,
Escondido da lua?
Este minha morte pessoal?--
Aqueles pulmões estão falhando
Inalar a respiração
Outros estão exalando?
Este meu fim de espírito sutil?--
Ah, quando os esguichos de inverno descongelados
Em cima destes pó de chance e cinzas,
Não lamente eu, meu amigo!
Eu, por nenhum morto de meios,
Por aquela hora, mas seguramente